Poesias Dispersas

Guerra Junqueiro

Projecto Adamastor

Ficha Técnica

Título: Poesias Dispersas

Autor: Guerra Junqueiro

Data Original de Publicação: 1920

Data de Publicação do eBook: 2014

Capa: Ana Ferreira

Imagem de Capa: Knight, Death and the Devil, de Albrecht Dürer

Revisão: Ricardo Barradas e Ricardo Lourenço

ISBN: 978-989-8698-15-5

Esta obra foi revista segundo o Acordo Ortográfico de 1945, com base na digitalização disponível no Internet Archive.

Este trabalho foi licenciado com uma Licença Creative Commons — Atribuição-CompartilhaIgual 3.0 Não Adaptada.

Índice

Poesias Dispersas

Dedicatória

Manhã

O primeiro filho

Canção de batalha

Dístico

Grupo antigo

Ideal negativo

Ao luar

In pace — finis

Elegia

A lágrima

Adoração

O teu aniversário

F.

Carta a F.

Em viagem

Carta a Mimi

A minha filha

Vendo-a sorrir

Romaria

Natal

Divino Hugo

Mater

Evolução

A agonia do castanheiro

A Bismarck

A um herói-redentor que vi em sonhos

Hino de algum dia

Confissões

Notas

DEDICATÓRIA

A F.

Entre os teus dedos de opala,

Sob a luz do teu olhar,

Estas endechas sem fala

Começarão a cantar.

MANHÃ

Que esplendor! que vigor! que graça! que harmonia!

A pulverização da luz acaricia

Da floresta viçosa, atlética, possante

Os frescos vagalhões de verdura fragrante,

Que rolam da montanha em doidas gargalhadas,

Desgrenhando no azul as jubas inflamadas,

E inundando de sombra e de força e d’amor

Os peitos maternais da natureza em flor!

Dir-se-ia um tropel de gigantes convulsos

Com tirsos colossais nos monstruosos pulsos,

Um ruidoso tropel de enormes Briareus

Levantando e agitando os braços para Deus,

Cheios de luz, de sons, de frémitos, de vida,

E que ao verem de longe a campina florida

Correm avidamente alegres, como outrora

Os robustos teutões de cabelos d’aurora,

Ao verem com o olhar ingénuo e deslumbrado

Ao longe a Itália a rir, branca no azul doirado!

Como isto dá saúde, alegra e robustece!

Um ditirambo d’oiro aqui termina em prece

E uma oração termina em vermelha canção.

A morte não se vê nesta religião

Da natureza; aqui tudo resplende e canta,

Um sepulcro de planta é o berço doutra planta,

E a vida é tão profunda e tão fresca e tão forte,

Que está constantemente eliminando a morte.

Na floresta não há cruzes nem caveiras.

Os vermes sepulcrais aqui são trepadeiras,

A flor não se baptiza, o roble não jejua,

A lâmpada do sol e a lâmpada da lua

Não precisam de azeite, os frescos arvoredos

Abraçam-se dizendo adoráveis segredos

E casam-se à vontade a rir na luz imensa,

Sem precisar de cura e sem tirar dispensa,

Porque um dia os rosais votaram num concílio

Que havia só um papa infalível — Virgílio.

Que esplendor! que vigor! que amor! que plenitude!

Eu quero mergulhar o corpo na saúde

Da terra que produz as árvores frondosas!

Quero aprender a ser vermelho com as rosas!

Águas vivas da encosta a correr transmiti

Para o meu coração a frescura que ri

Nesse vivo cristal! Lírios brancos do monte,

Vertei-me dentro d’alma e vertei-me na fronte

Essa candura, intacta e virgem, de luar!

Rouxinóis, ensinai-me a chorar e a cantar!

Abelhas, revelai-me a graça misteriosa

Com que extraís o mel do cálix duma rosa

Para eu extrair puras canções d’amor

Duns lábios que também são como a rosa em flor!

Crianças, vinde rir, brincar, saltar, voar!

Abri o firmamento azul do vosso olhar

Onde cantam não sei que aves do paraíso…

O aroma do lilás transforma-se em sorriso

Nessas bocas em flor, cuja alegria pura

Borboleteia em nós, como o sol na verdura!

Para vos ver passar pelo caminho agreste,

Abre a pervinca em flor o seu olhar celeste…

Duma risada vossa, ó crianças vermelhas,

Fez Deus no mês de Abril asas para as abelhas!

Desprendei a correr os cabelos dourados,

Rasgai os aventais nas sebes dos valados,

Encharcai-vos d’orvalho, estrelai-vos d’amoras,

Perpassai, colibris! Iluminai, auroras!

Sede um enxame d’oiro a rir pelos caminhos,

Tendes berço, poupai por conseguinte os ninhos!

Mas, como os Anjos são em Abril salteadores,

Anjos, colhei, cortai aos braçados as flores

Com que o Amor enfeitou as várzeas e as campinas!

As rosas fê-las Deus para as mãos pequeninas.

E vós, noivas gentis, noivas de loiras tranças,

Virgens que já corais e que inda sois crianças,

Pombas em cujo seio o amor vai despontar

Como um lírio d’aurora em urnas de luar,

Vinde, correi também pelas profundas naves

Deste templo de Deus onde cantam as aves

E vestidas de branco e de graça inocente,

Pombas, deixai cair religiosamente

A bênção patriarcal dos ramos da floresta

No divino esplendor da vossa fronte honesta!...

1878.

O PRIMEIRO FILHO

(Carta ao meu querido amigo Bernardo Pindela)

Entre tanta miséria e tantas coisas vis

Deste vil grão de areia,

Ainda tenho o condão de me sentir feliz

Com a ventura alheia.

À minha noite triste, à noite tormentosa,

Onde busco a verdade,

Chegou com asas d’oiro a canção cor-de-rosa

Da tua felicidade.

És pai, viste nascer um fragmento d’aurora

Da tua alma, de ti…

Oh, momento divino em que o sorriso chora,

E em que o pranto sorri!

Que ventura radiante! oh que ventura infinda!

Olímpicos amores!

Ter frutos em Abril com o vergel ainda

Carregado de flores!

Deslumbramento!... ver num berço o teu futuro

Sorrindo ao teu presente!...

Ter a mulher e a mãe: juntar o beijo puro

Com o beijo inocente!...

Eu que vou, javali de flanco ensanguentado,

Pelos rudes caminhos,

Ajoelho quando escuto à beira dum valado

Os murmúrios dos ninhos!...

Em tudo que alvorece há um sorriso d’esperança,

Candura imaculada!...

E quer seja na flor, quer seja na criança

Sente-se a madrugada.

Quando, como um aroma, o hálito da infância

Passa nos lábios meus,

Vejo distintamente encurtar-se a distância

Entre a minh’alma e Deus.

A mão para apontar o azul, mão cor-de-rosa

Que aconselha e domina,

Será tanto mais forte e tanto mais bondosa,

Quanto mais pequenina.

CANÇÃO DE BATALHA

Que durmam, muito embora, os pálidos amantes,

Que andaram contemplando a lua branca e fria…

Levantai-vos, heróis, e despertai, gigantes!

Já canta pelo azul sereno a cotovia

E já rasga o arado as terras fumegantes…

Entra-nos pelo peito em borbotões joviais

Este sangue de luz que a madrugada entorna!

Poetas, que somos nós? Ferreiros d’arsenais;

É bater, é bater com alma na bigorna

As estrofes de bronze, as lanças e os punhais!

Acendei a fornalha enorme — a Inspiração.

Dai-lhe lenha, — A Verdade, a Justiça, o Direito —

E harmonia e pureza, e febre, e indignação;

E pra que a lavareda irrompa, abri o peito

E atirai ao braseiro, ardendo, o coração!

Há-de-nos devorar, talvez, o incêndio; embora!

O poeta é como o sol: o fogo que ele encerra

É quem espalha a luz nessa amplidão sonora...

Queimemo-nos a nós, iluminando a terra!

Somos lava, e a lava é quem produz a aurora!

DÍSTICO

(Por baixo do Cavalo da Morte de Albrecht Dürer)

O Cavalo da Morte avança a passo lento

Com o pajem sinistro e o fúnebre mastim:

Batalhador, chegou o teu último momento!

Morre cantando! Solta o derradeiro alento,

Com a espada na mão, num golpe de clarim!...

GRUPO ANTIGO

Há em frente ao meu quarto um roble — uma floresta

Num tronco só. Podia ali dormir a sesta,

À sombra, Adamastor. Uma vide gigante

(A vide era a serpente e o roble era o elefante)

Enroscou-lhe, atirou-lhe os seus braços violentos,

E, subindo e trepando a todos os momentos,

Um século gastou para ao alto chegar.

O roble enche um celeiro e a vide enche um lagar.

E a vide de tal forma o carrega, o inunda

Coa riqueza brutal, coa fartura jucunda

Dos festões de verdura opípara e frondosa,

Que eu nas áureas manhãs de Março, cor-de-rosa

Julgo por entre o sol e entre as névoas ligeiras,

Ver Hércules a rir com Baco às cavaleiras!

IDEAL NEGATIVO

Lama, dissolução, fermentação de tudo,

Esterquilínio podre, esterquilínio mudo,

Onde a Vida repousa em embrião, em germe,

Que desejas tu ser, ó lama infecta?

Verme.

E tu ao ver do mar soturno, em que te banhas,

A verdura que alegra os prados e as montanhas,

Ao ver da terra o vasto e embalsamado Abril,

Que desejas tu ser, monstro do mar?

Réptil.

E tu, grilheta viva a contemplar de rastros,

Florestas, vagalhões, nuvens, crateras, astros,

O que desejas tu, em teu sonho idealista?

— A asa para o voo e a mão para a conquista.

Quadrúmano — gorilha, ourango, chimpanzé,

Quase lobos, no chão, quase gente, de pé!

Ambíguos animais d’olhar manso e feroz,

(Adão inda com cauda, almas inda sem voz),

Que aspirações, fundas e estranhas, vos consomem?

Qual é o teu ideal, gorilha hirsuto?

É o homem.

E tu da Natureza ó imorredoira glória,

Tu que em tantos milhões de séculos de história

Conseguiste, num grande esforço triunfal,

Pôr a prumo no globo a tua espinha dorsal,

Tu que nesse ascender de vértebras, que vai

Da moreia no lodo a Moisés no Sinai,

Resumiste o marchar sem fim da criação,

Tu que foste Jesus, Buda, Maomé, Platão,

Tu, que encarnaste em mil heróis, em mil gigantes,

Ésquilo, Shakespeare, Isaías, Cervantes,

Sócrates, Galileu, Newton, Darwin, Laplace,

Tu, átomo de pó, que encaras face a face

A eternidade, tu, Prometeu resoluto,

Que pesas na tua mão, onde mal cabe um fruto,

Quantos mundos a arder Deus arrojou no espaço,

Tu que com teu olhar, teu cérebro, teu braço,

Escravizas a luz, a terra, a água, o vento,

Tu, cujo misterioso e imortal pensamento,

Inquilino fugaz duma caveira a rir,

Enche o universo desde o zénite ao nadir,

Sabendo com o mesmo idêntico rigor

Como nasce um planeta ou germina uma flor;

Tu que depois de dar enfim, águia altaneira,

Um balanço grandioso à natureza inteira,

Estacaste assombrado, e perplexo e contrito,

Contemplando o horroroso enigma do Infinito

Dize, dize-me tu, ó débil criatura

Em frente dessa eterna imensidade obscura

Onde, águia, o teu olhar é um carvão apagado,

Que é que desejas, diz! Prometeu fulminado,

Qual a tua ambição, teu ideal incoercível?

— É ser ou lodo inerte ou rochedo impassível!

1888.

AO LUAR

Andam milhões de pirilampos

A relva fresca a iluminar,

Como se houvera sobre os campos

Caído em gotas de luar.

Além na encosta as cerejeiras,

Todas em flor neste momento,

Parecem ser bandos de freiras

Que se evadiram dum convento,

Ou noivas todas já vestidas

De linho branco ou de alva lã,

Para casar às escondidas

À luz da estrela da manhã...

Bóiam nas águas cristalinas,

Entrelaçando-se dormentes,

Cachos sonâmbulos de ondinas,

Feitas de opalas transparentes,

Sorrindo frias, silenciosas,

— Sorriso último dum astro!... —

Com lírios murchos e com rosas

No alvor das frontes de alabastro...

Em luar dorido amortalhada,

Morta d’amor, languidamente,

Ofélia vai, branca e gelada,

Na branca e múrmura corrente...

Do mar, sem trégua e sem descanso,

As vagas fúlgidas d’espuma,

Em longo e rítmico balanço

Adormentando-se uma a uma,

São como tálamos esparsos,

Leitos de arminhos, ao relento,

Onde as sereias de olhos garços

Vão, num delíquio sonolento,

Cantando a ária que arrebata

O navegante moribundo

Para os palácios d’oiro e prata

Que as ondas verdes têm no fundo...

Lá pelo azul da imensidade

Entoa a lua clara e fria

Não sei que Requiem de saudade,

Que Miserere de harmonia,

Que envolve e embala a natureza,

— Filtro de luz estonteador! —

Num sonho aéreo de incerteza,

Num spasmo hipnótico d’amor...

E enquanto os beijos dos amantes

Abrem as pétalas vermelhas,

Andam os astros cintilantes,

Enxame olímpico de abelhas,

Em doce frémito amoroso,

Candidamente a fabricar

No seu cortiço esplendoroso

O favo argênteo do luar...

1899.

IN PACE — FINIS

Declaro-me aposentado.

Terminei. Ponto final.

Resta-me o céu estrelado

E as rosas do meu quintal.

Subi a montanha escura

Da Vida... Enorme ascensão:

Uns quatro metros d’altura

Acima do rés-do-chão!

Lançando um olhar profundo

Dessa altura sobre-humana,

Vi quanto é pequeno o mundo

E grande a miséria humana.

Vi a Traição e a Cobiça

Fazendo festins reais

No corpo nu da Justiça,

Às portas dos tribunais.

Belo como um Lacoonte,

Vi um titã nas galés:

Trazia a aurora na fronte

E uma grilheta nos pés.

Cheio de dor e respeito,

Vendo esse herói, perguntei:

— Qual o teu nome? — O Direito.

— Qual o teu carrasco? — A Lei.

Perante o pobre e o humilde,

Vi sempre o Deus Sabaoth

Mandar mais oiro a Rothschild,

Mandar mais esterco a Job.

Vi que a história, um sonho breve,

Na noite imensa e voraz,

Se é Tácito quem a escreve,

É Tibério quem a faz.

Vi que o «rei da criação»

Foi, antes de ser o que é,

Lodo, esponja, tubarão,

Réptil, condor, chimpanzé,

E que guarda (são baixezas

Dessa origem que o infama),

Nas mãos o sinal das presas,

Na alma os sinais da lama.

Vi que o Mal do Bem se nutre,

E que o Destino dispôs

Para um Prometeu o abutre,

E para um Cristo um algoz.

Guia-me apenas, distante,

A luz ingénua da Crença,

Vaga nebulosa errante

Nas trevas da noite imensa...

Por isso vim solitário

Envolto, como ermitão,

No rude burel mortuário

Dum panteísta cristão,

Cheio de tédio profundo,

Enclausurar-me a final,

Longe, bem longe do mundo

No in pace do meu quintal.

Rodeei-o com segurança

D’altas muralhas sombrias,

Para ter por vizinhança

As nuvens e as cotovias.

Mandei erguê-las, erguê-las

Essas muralhas ao ar,

Para que só as estrelas

Me pudessem ver chorar...

Eu quero ao menos, de rastros,

Nos últimos estertores,

Olhar o céu, e ver astros,

Olhar a terra, e ver flores.

Este exílio a que submeto

Minh’alma nesta clausura,

É como que um lazareto

Às portas da sepultura.

Deixei só a fresta escassa

Por onde caiba à vontade

De fora a mão da Desgraça,

De dentro a mão da Piedade...

1889.

ELEGIA

A alegria da vida, essa alegria d’oiro

A pouco e pouco em mim vai-se extinguindo, vai...

Melros alegres de bico loiro,

Ó melros negros, cantai, cantai!

Ando lívido, arrasto o pobre corpo exangue,

Que era feito da luz das claras madrugadas...

Rosas vermelhas da cor do sangue,

Rosas abri-vos às gargalhadas!

Limpidez virginal, graça d’Anacreonte,

Mimo, frescura, força, onde é que estais?... não sei!...

Ó águas vivas, águas do monte,

Ó águas puras, correi, correi!

Eu sinto-me prostrado em lânguido desmaio,

E a minha fronte verga exausta para o chão...

Cedros altivos, sem medo ao raio,

Cedros erguei-vos pela amplidão!

A LÁGRIMA

Manhã de Junho ardente. Uma encosta escalvada,

Seca, deserta e nua, à beira duma estrada.

Terra ingrata, onde a urze a custo desabrocha,

Bebendo o sol, comendo o pó, mordendo a rocha.

Sobre uma folha hostil duma figueira-brava,

Mendiga que se nutre a pedregulho e lava,

A aurora desprendeu, compassiva e divina,

Uma lágrima etérea, enorme e cristalina.

Lágrima tão ideal, tão límpida que, ao vê-la,

De perto era um diamante e de longe uma estrela.

Passa um rei com o seu cortejo de espavento,

Elmos, lanças, clarins, trinta pendões ao vento.

— «No meu diadema, disse o rei, quedando a olhar,

«Há safiras sem conta e brilhantes sem par.

«Há rubins orientais, sangrentos e doirados,

«Como beijos d’amor a arder, cristalizados.

«Há pérolas que são gotas de mágoa imensa,

«Que a lua chora e verte e o mar gela e condensa.

«Pois brilhantes, rubins e pérolas de Ofir

«Tudo isso eu dou, e vem, ó lágrima, fulgir

«Nesta c’roa orgulhosa, olímpica, suprema,

«Vendo o globo a meus pés do alto do teu diadema!»

E a lágrima celeste, ingénua e luminosa,

Ouviu, sorriu, tremeu, e quedou silenciosa.

Couraçado de ferro, épico e deslumbrante,

Passa no seu ginete um cavaleiro andante.

E o cavaleiro diz à lágrima irisada:

«Vem brilhar, por Jesus, na cruz da minha espada!

«Far-te-ei relampejar, de vitória em vitória,

«Na Terra Santa, à luz da Fé, ao sol da Glória!

«E à volta há-de guardar-te a minha noiva, ó astro,

«Em seu colo auroreal de rosa e de alabastro.

«E assim alumiarás com teu vivo esplendor

«Mil combates de heróis e mil sonhos d’amor!»

E a lágrima celeste, ingénua e luminosa,

Ouviu, sorriu, tremeu, e quedou silenciosa.

Montado numa mula escura, de caminho,

Passa um velho judeu, avarento e mesquinho.

Mulas de carga atrás levavam-lhe o tesoiro,

Grandes arcas de cedro abarrotadas d’oiro.

E o velhinho andrajoso e magro como um junco,

O crânio calvo, o olhar febril, o bico adunco,

Vendo a estrela, exclamou: «Oh Deus, que maravilha!

«Como ela resplandece e tremeluz e brilha!

«Com meu oiro em montão podiam-se comprar

«Os impérios dos reis e os navios do mar.

«E por esse diamante esplêndido trocara

«Todo o meu oiro imenso a minha mão avara!»

E a lágrima celeste, ingénua e luminosa,

Ouviu, sorriu, tremeu, e quedou silenciosa.

Debaixo da figueira então um cardo agreste,

Já ressequido, disse à lágrima celeste:

«A terra onde o lilás e a balsamina medra

«Para mim teve sempre um coração de pedra.

«Se, a queixar-me, ergo ao céu os braços por acaso,

«O céu manda-me em paga o fogo em que me abraso.

«Nunca junto de mim, ulcerado de espinhos,

«Ouvi trinar, gorjear a música dos ninhos.

«Nunca junto de mim ranchos de namoradas

«Debandaram, cantando, em noites estreladas...

«Voa a ave no azul e passa longe o amor,

«Porque ai! nunca dei sombra e nunca tive flor!...

«Ó lágrima de Deus, ó astro, ó gota d’água,

«Cai na desolação desta infinita mágoa!»

E a lágrima celeste, ingénua e luminosa,

Tremeu, tremeu, tremeu... e caiu silenciosa!...

E algum tempo depois o triste cardo exangue,

Reverdecendo, dava uma flor cor de sangue,

Dum roxo macerado e dorido e desfeito,

Como as chagas que tem Nosso Senhor no peito...

E ao cálix virginal da pobre flor vermelha

Ia buscar, zumbindo, o mel doirado a abelha!...

25 de Março de 1888.

ADORAÇÃO

Eu não te tenho amor simplesmente. A paixão

Em mim não é amor, filha, é adoração!

Nem se fala em voz baixa à imagem que se adora.

Quando da minha noite eu te contemplo, aurora,

E, estrela da manhã, um beijo teu perpassa

Em meus lábios, oh! quando essa infinita graça

Do teu piedoso olhar me inunda, nesse instante

Eu sinto — virgem linda, inefável, radiante,

Envolta num clarão balsâmico de lua,

A minha alma ajoelhar, trémula, aos pés da tua!

Adoro-te!... Não és só graciosa, és bondosa:

Além de bela és santa; além de estrela és rosa.

Bendito seja o Deus, bendita a Providência

Que deu o lírio ao monte e à tua alma a inocência,

O Deus que te criou, anjo, para eu te amar,

E fez do mesmo azul o céu e o teu olhar!...

1884.

O TEU ANIVERSÁRIO

Pediste-me sorrindo, ó minha flor gentil,

Uns versos às tuas vinte alvoradas de Abril.

Vinte anos já!... não creio, estás equivocada...

Enganas-te. Eu irei perguntar à alvorada

Quantas vezes pousou em êxtase, ao de leve,

A sua boca de rosa em tua fronte de neve.

Vinte anos! Podes crer, pomba que eu idolatro,

Que se o corpo fez vinte, a alma, não: fez quatro.

A tua alma nasceu inefável, divina,

Para ser sempre grande e sempre pequenina.

É como a estrela d’alva: enche o seu esplendor

O mundo, e ela não enche o cálix duma flor!...

1882.

F.

Quantos astros tem o céu?

Quantas ondas tem o mar?

Quantos mares no meu peito!...

Quantos céus no teu olhar!

CARTA A F.

És tu quem me conduz, és tu quem me alumia.

Para mim não desponta a aurora, não é dia,

Se não vejo os dois sóis azuis do teu olhar.

Deixei-te há pouco mais dum mês, — mês secular

E nessa noite imensa, ah, digo-te a verdade,

Iluminou-me sempre o luar da saudade.

E nesses montes nus por onde eu tenho andado,

Trágicos vagalhões dum mar petrificado,

Sempre adiante de mim, dentre a aridez selvagem,

Vi como um lírio branco erguer-se a tua imagem.

Nunca te abandonei! Nunca me abandonaste!

És o sol e eu a sombra. És a flor e eu a haste.

Na hora em que parti meu coração deixei-o

Na urna virginal desse divino seio,

E o teu sinto-o eu aqui a bater de mansinho

Dentro em meu peito, como uma rola em seu ninho!

Trás-os-Montes, 1883.

EM VIAGEM

(Carta a F.)

Desde aquela dor tamanha

Do momento em que parti

Um só prazer me acompanha,

Filha, o de pensar em ti.

Por sobre a negra paisagem

Do meu ermo coração

O luar branco da tua imagem

Verte um benigno clarão.

À tarde, no azul-celeste,

Há uma estrela esmorecida,

Que é o beijo que tu me deste

Na hora da despedida,

Beijo tão longo e dolente,

Tão longo e cortado de ais,

Que o meu coração pressente

Que não te torno a ver mais.

Conto no céu estrelado

Lágrimas de oiro sem fim:

É o pranto que tens chorado,

De dia e noite, por mim...

Quando me deito na cama

E vou quase adormecido,

Oiço a tua voz que me chama,

Num suplicante gemido,

Num gemido tão suave,

Tão triste na noite escura,

Que é como uma queixa d’ave

Presa numa sepultura!...

Em sonho, às vezes, meu Deus,

Cuido que vou a expirar,

Sem levar nos olhos meus

O teu derradeiro olhar,

E sem o extremo conforto

Que eu ness’hora quero ter:

Beijar a fronte do morto

Aquela que o fez viver.

E é esta ideia constante,

É esta ideia sombria

Que me eclipsa, a todo o instante,

O sol da alma, a alegria.

Partir!... Partir-se a cadeia

Da vida, Senhor, Senhor!

Quando o azul doirado arqueia

Bênçãos ao meu ninho em flor!...

Morrer amanhã talvez!

Morrer!... Endoideço, quando

Me lembra a tua viuvez,

Entre dois berços chorando!...

Morrer, entregar à treva,

Aos vermes e às podridões

O meu coração, que leva

Dentro mais três corações!

É duro, é cruel... No entanto,

Antes da hora final,

Eu quero dizer-te o quanto

Te amei, lírio virginal!

Eu vinha de longe, exangue,

A alma despedaçada,

Deixando um rastro de sangue

Nas urzes da minha estrada.

Brancas ilusões mimosas,

Vastas quimeras febris,

Abelhas doirando rosas,

Águias c’roando alcantis,

Oh, desse mundo risonho

Havia apenas ficado

A bruma vaga dum sonho

Que a gente sonha acordado...

As três cordas coruscantes

Da minha harpa sonora,

Feitas de raios vibrantes

De fogo, de luar, d’aurora,

Tinham-se todas partido,

Fibras do meu coração!

Ou exalando um gemido,

Ou blasfemando um trovão.

Eu era negro estandarte,

Velho pendão funerário,

Nos escombros dum baluarte,

Nas solidões dum calvário:

Rasgou a vento a bandeira

Em mil sinistros bocados,

A voar na noite agoireira

Tão negros, convulsionados,

Que eu próprio cismei, fitando

A amplidão cheia de horrores,

Se eram mortalhas em bando,

Se emigrações de condores!

Só me restava, sombria,

A altivez d’eras passadas,

Como armadura vazia

De herói, morto a punhaladas.

Era o leão f’rido em combate

Que busca, para expirar,

A noite e a rocha onde bate

A voz profunda do mar.

Nessa tremenda ansiedade

É que tu verteste, flor,

A tua imensa piedade

Na minha infinita dor!...

Eu era a sombra funesta

E tu o clarão doirado;

Juntamo-nos, que é que resta?

Um céu de Maio estrelado.

Quando vais serena e calma,

Linda, inefável, como és,

Vou pondo sempre a minha alma

No sítio onde pões os pés.

Corre o mundo, (o mundo é estreito)

Podes mil mundos correr,

Que hás-de calcar o meu peito

Sempre por ti a bater!

Quando em teu seio impoluto

Dormindo a fronte me cai,

Vejo crianças de luto,

Mil órfãos sem mãe, nem pai,

Que entre cravos e açucenas

Num jardim chorando estão...

Os órfãos são minhas penas,

O jardim teu coração.

Se rio, subitamente

Ficas toda iluminada

Daquele oiro alvorescente

E virgem da madrugada,

Daquele oiro que flutua

Em transparências maviosas,

Com a candura da lua

Tinta no sangue das rosas.

Meus sofrimentos partilhas

E meus regozijos vãos:

Minhas dores são tuas filhas;

Meus cuidados teus irmãos.

Não há dif’rença nenhuma

Em nossas almas, eu creio

Que foram feitas só duma,

Que Deus dividiu ao meio.

Por isso penso há dois meses,

Desde a hora em que parti,

Que morreria cem vezes

Morrendo longe de ti.

Mas ai! se assim fosse, quando

Me sepultassem, então

Estalariam chorando

As tábuas do meu caixão.

E do meu peito gelado

Na terra do cemitério,

Brotaria ensanguentado

Um lírio roxo, funéreo,

Um lírio estranho, imprevisto,

Feito pela minha dor

Das cinco chagas de Cristo

Reunidas numa só flor...

E a estrela d’alva inocente,

Cheia de dó tombaria,

Lagrimosissimamente

Na urna da flor sombria!...

Paris, 1887.

CARTA A MIMI

Eu desejava, açucena,

Para te escrever a ti,

Que alguém me desse uma pena

Da asa dum colibri,

E fosse uma cotovia

Por essa amplidão sonora

Molhar-ma ao romper do dia

Na tinta fresca da aurora,

Tinta vermelha e doirada,

Com que Deus fez de improviso,

Há séculos a alvorada,

E há meses o teu sorriso.

Depois, quando à tarde o sol

Mergulha na imensidade,

Pediria a um rouxinol

Da minha antiga amizade,

A um rouxinol, que em Junho

Vem sempre aqui de visita,

Que me escrevesse um rascunho

Duma carta tão bonita,

Tão mimosa e tão saudosa,

Que tu julgasses, ao lê-la,

Que era dum anjo a uma rosa,

Que era dum lírio a uma estrela!

Ah, como a palavra zomba

Da ideia! Desisto, amor!

É o mocho a escrever à pomba;

É o verme a escrever à flor.

Quisera palavras cérulas,

Com a inocência infantil,

E o mimo doce das pérolas,

E a graça tenra d’Abril;

Quisera versos, harpejos,

E rimas d’oiro a cantar,

Como um trinado de beijos

Num jasmineiro ao luar;

Quisera expressões e frases,

Dum sentimento extra-humano,

Cheirando a orvalho, a lilases

E a rosas de todo o ano,

Expressões duma inocente

Candura intacta d’arminho,

Virgens como a água corrente

E azuis como a flor do linho.

Mas não há verso, nem rima,

Nem arte alguma, Mimi,

Que do fundo d’alma exprima

O amor que eu te tenho a ti.

Pois como hei-de eu concentrar

Esta saudade, esta mágoa

Num verso?... como há-de o mar

Caber numa gota d’água?!

Oh, é tal esta saudade,

E é já tão grande o desejo

De te ver, que na verdade

A toda a hora eu te vejo.

Quando no azul transparente,

Envolta em cândido véu,

Assoma divinamente

A aurora — o pudor do céu,

Lembra-me essas cetinosas,

Mimosas faces vermelhas,

Que dariam sangue às rosas

E mel doirado às abelhas.

Quando vou pelos caminhos,

Verdes como madrigais,

E oiço o murmúrio dos ninhos

Gorjeando entre os sinceirais,

Eu cuido que és tu, Maria,

E essa ilusão não me espanta:

Um berço que balbucia

E igual a um ninho que canta!

Se vejo (cabeça louca!)

As frescas rosas singelas,

Confundo-as com a tua boca,

E vou-me aos beijos a elas.

Quando passa uma criança,

Contradição singular!

Vens-me tu logo à lembrança,

E fico a rir... e a chorar.

Entre as silvas e os abrolhos

Há miosótis de cetim,

Que eu julgo serem teus olhos

Que estão a olhar para mim.

Nunca de ti me separo,

Quer ande longe, quer perto:

Tu és o sol sempre claro

E eu sou o olhar sempre aberto.

Trago n’alma o teu retrato,

Filha, nunca de lá sais...

Nem há fotógrafo exacto

Como o coração dos pais!

Toda a minh’alma se enleva

Só nesta recordação...

Pois como havia de eu — treva

Não pensar em ti — clarão?!

Ah! que abençoada existência,

Ah! que porvir cristalino,

Vendo o azul dessa inocência

A rir sobre o meu destino!

Em tudo quanto nos salva

De tudo o que é baixo e vil,

No horizonte — a estrela d’alva,

Nos campos — a flor d’Abril.

Em tudo o que a amar convida,

Em tudo que nos seduz,

Na infância — aurora da vida,

Na aurora — infância da luz,

Em tudo eu vejo disperso

O teu retrato, Mimi:

Deus espalhou no universo

O Amor, e reuniu-o em ti!...

Caldas de Vizela — 1883.

A MINHA FILHA

(Vendo-a dormir)

Que alma intacta e delicada!

Que argila pura e mimosa!

É a estrela d’alvorada

Dentro dum botão de rosa!

E, enquanto dormes tranquila,

Vejo o divino esplendor

Da alma a sair da argila,

Da estrela a sair da flor!

Anjos, no azul inocente,

Sobre o teu hálito leve

Desdobram candidamente,

Em pálio, as asas de neve...

E eu, urze má das encostas,

Eu sinto o dever sagrado

De te beijar — de mãos postas!

De te abençoar — ajoelhado!

1885.

VENDO-A SORRIR

(A minha filha)

Filha, quando sorris, iluminas a casa

Dum celeste esplendor.

A alegria é na infância o que na ave é asa

E perfume na flor.

Ó doirada alegria, ó virgindade santa

Do sorriso infantil!

Quando o teu lábio ri, filha, a minha alma canta

Todo o poema de Abril.

Ao ver esse sorriso, ó filha, se concentro

Em ti o meu olhar,

Engolfa-se-me o céu azul pela alma dentro

Com pombas a voar.

Sou o sol que agoniza, e tu, meu anjo loiro,

És o sol que se eleva.

Inunda-me de luz, sorri, polvilha de oiro

O meu manto de treva!

1884.

ROMARIA

PASSEIO MATINAL

(Fragmento)

Filhas, andai comigo! Hora divina e mansa,

Balsâmica manhã dum Junho verde em flor!

Sobe da terra ao céu um frémito d’esp’rança,

Baixa do céu à terra um hálito d’amor…

Translúcidas canções d’inocência e noivado

Perpassam rindo… Exala aromas o vergel!...

A boca forma o beijo e a abelha o mel doirado…

Vem das almas o beijo e da corola o mel…

A madressilva, a rosa, o cravo, a balsamina

Vertem emanações edénicas no ar...

E em cada verso poisa uma imagem divina,

Como poisa num ramo um pássaro a cantar!

Sagrada comunhão d’heroísmo e d’alegria!

Banquete d’abundância e de graça imortal!

A luz, sangue do sol, vinho de eucaristia,

Tocando os corações, deixa-os como um cristal.

Vinde comigo, vinde, ó pombas cor d’aurora,

Vinde comigo, vinde, ó luz dos olhos meus,

Que eu quero-vos mostrar a dor que sangra e chora

Sob o azul, onde vós julgais que habita Deus!

Olhai a estrada, olhai... que madrigal tão triste!

Como no olmeiro a vide os seus festões levanta!

E um aleijado ao pé de cada tronco existe,

E em cada ramo verde uma avezinha canta!

Olhai bem, olhai bem a infinita desgraça,

Pústulas, podridões, cancros, miséria, dor,

Festim de sangue exposto aos olhos de quem passa,

Donde quem passa volve os olhos com terror!

Primeiro os cegos: um de fronte taciturna

Barbas de neve, o ar extático e vidente

De quem marcha, num sonho, através duma furna,

Segurando na mão uma lanterna ausente...

Outros quase a sorrir, mesmo através dos crepes

Da escuridão, sorriso ingénuo de criança,

Lembram-me os divinais mendigos dos presepes

Entre um boizito loiro e uma ovelhita mansa...

E as suas almas na noite espessa das clausuras,

Em moradas sem luz, sem cânticos, sem ar,

Vão ansiosas, tacteando as sombras, às escuras,

Debruçar-se detrás dos olhos sem olhar,

Como presos, no horror de negras enxovias,

Espreitando o clarão dum sol que nunca vem,

Batendo eternamente a duas frestas sombrias,

Que eternamente um juiz mandou cerrar também!

Olhai, olhai este! O rosto cancerado,

Tão carcomido, e o sangue em úlceras, tão preto,

Que a máscara a cair já mostra o mascarado,

E atrás da carne podre aparece o esqueleto!

E enquanto o azul deslumbra a natureza inteira

Dia a dia ele assiste, e com inúteis ais,

À decomposição da cabeça em caveira,

Como a fazem na terra as larvas sepulcrais!...

Engole o pão de Deus por uma chaga em brasa!

Olha os astros por dois fontículos de pus!

Da latrina da boca a sânie lhe extravasa…

E o hálito… que horror!... Jesus! Jesus! Jesus!...

Vede aquele: um montão de pústulas obscenas

E, à luz do sol que doira o laranjal e a vinha,

Move-se esta ambulante ostreira de gangrenas,

Cuja alma é talvez mais pura do que a minha!

Há-os ali que vão, as pernas torcionadas,

De rastos como a cobra — oh trágicas galés! —

Pondo a boca no lixo ignóbil das estradas,

Pondo o olhar onde eu ponho a marca dos meus pés!

E os doidos seminus, rotos, apedrejados,

A barba intonsa, a boca espúmea, o olhar sangrento

Ululando e dormindo as noites por silvados,

Ou sob a telha vã dos cabanais, ao vento!

Vede além numa enxerga uma cabeça enorme

Em corpo de pigmeu infinitesimal!

Esse monstro ali sonha, ali pasma, ali dorme,

Insensível, fitando a vida universal!...

Naquela aterradora e túrgida cabeça

Vagueia-lhe inconsciente o espírito apagado,

Como uma lua enferma, entre uma névoa espessa,

Transudando um clarão atónito e gelado...

Filhas, tendes horror a tanta desventura,

A tanta chaga hedionda, a tanta podridão,

Vendo, enquanto gorjeia o ninho na espessura,

Uivar o sofrimento humano como um cão?!

É que vós não sabeis o que é a vida, o globo,

Hecatombe que vai, sem tréguas, sem parar,

Da raiz da açucena aos colmilhos do lobo,

Da vossa própria boca à boca dum jaguar!

Não sabeis, não sabeis quanta dor, quanto luto,

Quanta mágoa sem fim, chora, soluça e clama

Na terra este candente e miserável fruto,

Com a polpa de fogo involucrada em lama!

Não sabeis, não sabeis que nesta própria hora

Milhões, milhões, milhões de vítimas sombrias,

A arder na mesma febre à luz da mesma aurora,

Tendo na mesma carne as mesmas agonias,

Se contorcem no mesmo eterno matadoiro,

Sem um ai de piedade, uma oração d’amor,

Indo engordar o estrume onde as abelhas d’oiro

Zumbem na madressilva e na verbena em flor!

..........................................................................

..........................................................................

1888.

NATAL

Sobre a palha loura

Dorme, a rir, Jesus:

Tudo a rir se doura

De inocente luz.

Há no olhar etéreo

Do boizinho bento

Sonhos de mistério

Num deslumbramento...

Chegam pegureiros:

Chegam-se ao redor,

Tal e qual cordeiros

Para o seu pastor.

Anhos que vêm vindo

Põem-se a meditar;

Que zagal tão lindo

Para nos guiar!

Ajoelham magos,

Êxtase profundo!...

Com os olhos vagos

No senhor do mundo…

E a banhada em pranto

Mãe se transfigura,

Por divino encanto,

Numa virgem pura.

DIVINO HUGO

Vivons et pensons à genoux.

V. HUGO

Em Hugo adoremos a flor da Poesia,

A mística flor,

Tecida com beijos de luz e harmonia,

Gerada por alma da graça e do amor.

Em Hugo adoremos o génio bendito,

O génio sem par,

Que mostra visível o Deus infinito

Nas linhas da estátua de bronze ou granito,

Nas sílabas pobres de um verso a cantar.

Em Hugo adoremos a voz da tristeza,

Sinfónica luz,

Rezando o calvário da Mãe Natureza,

Quer tábua nas ondas, quer pão sobre a mesa,

Quer fera na jaula, quer homem na cruz.

Em Hugo adoremos o meigo gigante,

O claro titã,

Que arrasa os baluartes do mal triunfante,

E ampara a verdade com o seu montante,

Brilhando na glória do sol da manhã.

Em Hugo adoremos o verbo de esp’rança,

O Deus-Germinal,

Que inflama as estrelas, os monstros amansa,

Gorjeia na ave, sorri na criança

E esplende na aurora do beijo imortal!

Mas como adorá-lo? Dando vida ao canto,

Traduzindo o som:

O hino piedoso, mais belo e mais santo,

Não tem mais piedade, mais dorido encanto,

Que a lágrima triste do mendigo bom.

Em Hugo adoremos o Deus que o inspira;

Será nosso irmão:

Irmana-se ao génio quem a Deus aspira...,

O fulgor que brota da mais alta lira

Cabe no mais rude, simples coração.

O Mestre adoremos, enlacemos palmas

Em torno à Beleza, que é Verdade e Amor:

Seu olhar que doire nossas frontes calmas,

Venha a nós seu génio para as nossas almas,

Como a luz dos astros para a terra em flor!

1902.

MATER

Se a morte, d’olhar grave e pensativo,

Dissesse à mãe piedosa de Jesus:

«Teu filho é homem nos teus braços, vivo;

«Morto, teu filho será Deus na Cruz.

«Em teus braços deseja-lo cativo,

«Ou morto e Deus, jorrando sangue a flux,

«E a toda a angústia dando um lenitivo

«E a toda a escuridão perpétua luz?»

Que respondera, em lagrimoso anseio,

Cravado o olhar nos astros sempiternos,

A mãe de Cristo, unindo o filho ao seio?

Desprenderia de seus braços ternos

O filho amado? Talvez não!... Dizei-o,

Dizei-o vós, ó corações maternos!...

1895.

EVOLUÇÃO

Arde o corpo do sol, brotam feixes de luz:

O que é a luz?

Sol que morreu.

Dardeja a luz, dardeja e pulveriza a fraga:

Vai nesse pó, que há-de ser terra,

A luz extinta.

Gerou a terra a seara verde:

Hastes e folhas da seara verde

Comeram terra.

A seara é grada, o trigo é loiro:

Deu trigo loiro,

Morrendo ela.

O trigo é pão, é carne e é sangue:

Sangue vermelho, carne vermelha,

Trigo defunto.

Em carne e em sangue, eis o desejo:

Vive o desejo,

De carne morta.

Arde o desejo, eis o pecado:

Que são pecados?

Desejos mortos.

Queima o pecado o pecador:

Nasceu a dor; findou na dor

Pecado e morte.

A alma branca, iluminada,

Transfigurada pela dor,

Essa não vai à sepultura,

Porque é já Deus na criatura,

Porque é o Espírito, é o Amor.

Na vida vã da terra sepulcral

Só o amor é infinito e só ele é imortal.

Morreu a luz, pulverizando a fraga,

Morreu a poeira, alimentando a seara;

Morreu a seara, que gerou o trigo;

Morreu o trigo, que deu vida à carne;

Morreu a carne, que nutriu desejo;

Morreu desejo, que se fez pecado;

Morreu pecado, que floriu em dor;

Morreu a dor, para nascer o Amor!

E só o Amor na vida sepulcral

É infinito e é imortal!

1899.

A AGONIA DO CASTANHEIRO

(Fragmento)

Ao bisavô gigante,

Ao grande castanheiro ancestral da floresta,

Vai chegar, vai chegar, o derradeiro instante!

Três séculos viveu, e um minuto lhe resta

De agonia!

O tronco inanimado e os braços cadavéricos

Já não sabem se é noite ou se alvorece o dia!...

Já não vêem da luz os êxtases quiméricos,

Já não ouvem do Imenso a vaga sinfonia!...

É cega, é surda, é muda a árvore que outrora

Quis, titânica, erguer-se aos astros imortais;

Já desfeita, a raiz profunda, não devora,

Já o oiro vibrante e eléctrico da aurora

Não lhe acorda a nudez dos braços espectrais!...

Mas da velha raiz, defunta e carcomida,

No extremo nódulo da vida,

Uma célula existe, a última e a primeira,

Onde a alma, a tremer d’assombro, espavorida,

Anseia no estertor da crise derradeira...

É o átomo divino, a misteriosa essência,

Donde o corpo brotou com atlético ardor,

E, que extinta essa forma, essa breve aparência,

Volve ao abismo da existência,

Eternamente criador.

Oh instante supremo!... oh angústia!... oh tortura!...

Oh vertigens de sonho!... oh noite!... oh podridão!

Todo o infinito opaco à volta lhe murmura...

E entre névoas de dor, de terror, de loucura,

Ergue-se do passado a umbrática visão!...

Memórias vagas:

Foi semente,

Embrião de monstro, alma latente

Na terra negra a germinar,

E, aspirando num sonho obscuro, vagamente,

Ao infinito, à vida, à luz vermelha, ao ar!...

Oh êxtase do ser!... frémito d’alva!... quando,

A radícula ingénua e débil mergulhando

No húmus tenebroso e surdo e criador,

Abriu à luz, recém-nascida, palpitando,

Duas folhinhas unitrémulas, sem cor!...

Vida!... deslumbramento!

Sonho fluido!... mistério!... esplendor! esplendor!

.............................................................................

1894.

A BISMARCK

Lavas as mãos da infâmia e do sangue inocente,

Monstro patibular?

Eternamente, eternamente, eternamente

As poderás lavar,

Ou na treva da noite ou no azul esplendente

Ou no perdão de Deus ou nas águas do mar;

Que o mar há-de ficar súbito purpurino,

Vermelha a noite, em sangue o azul e o Criador,

Sem que nunca as tuas mãos trágicas de assassino

Jamais, jamais, jamais possam mudar de cor!

Da tua hora final no último desmaio

Hás-de erguê-las a Deus em férvida oração,

E, como a lança atrai a cólera do raio,

A cólera de Deus sobre ti chamarão,

Porque, embora a tremer e unidas, suplicantes,

Quanto mais no estertor para Deus as levantes

Mais levantas, bandido, a própria acusação!

E quando a glória fátua

Um dia consagrar à poeira do teu nada

O bronze de uma estátua,

Ressurgirá da campa o teu fantasma exangue,

Para lhe ir estampar sobre a frente aureolada

Com a mão de carrasco uma nódoa de sangue!

Repara: o pedestal dessa estátua sombria

É um Gólgota de carne humana, espostejada

A rubros temporais brutais de artilharia,

Carnificina podre e infecta, amalgamada,

Transudando gangrena e pus de noite e de dia,

Um milhão, um milhão de corpos já desfeitos

Dormem nesse sinistro e torvo muladar;

E coas garras cruéis os corvos satisfeitos,

Rasgando febrilmente as carcaças dos peitos,

Exumam corações de heróis inda a sangrar...

E é sobre esse milhão de corações leoninos,

Corações da Germânia e corações da França,

Onde a vida bateu, em ritmos purpurinos,

Alvoradas de amor e aleluias de esperança.

É sobre essa hecatombe imensa e fantasmática,

Himalaia vermelho ensanguentando a história,

Que, de bock na mão, a cachimbar, fleumática,

Assenta os pés de bronze a tua eterna glória!...

1891.

A UM HERÓI-REDENTOR QUE VI EM SONHOS

Ao lampejar da tua espada,

— Nuno sem Mestre d’Avis,

Rufam marchas de alvorada

Os corações juvenis!

É que ela enfim representa,

Neste transe derradeiro,

A jovem noiva sangrenta

Do orgulho dum povo inteiro!

Um simples bocado d’aço,

A dardejar em tua mão,

Na noite negra do espaço

Fez uma constelação.

Dentre as espadas formosas

Nenhuma tão viva e bela!

Moças, atirai-lhe rosas!

Mães, pedi ao céu por ela!

Sonho essa espada guerreira,

Em brasa, sobre um altar,

Entre festões d’amendoeira

E vozes d’oiro a cantar...

Na folha febricitante

Arde um épico esplendor

De heroísmo augusto e radiante,

Irmão da Morte e do Amor!...

Venham adorá-la e vê-la,

Como um filho adora um pai!...

Na ponta luz-lhe uma estrela...

Ó aves do azul, gorjeai!...

Gorjeai-lhe uma ladainha

Celeste, um cântico esparso,

Como sobre o trigo e a vinha

Gorjeais nas manhãs de Março!

Vencida embora, que importa,

Cravem-na rubra, auroreal,

Na tumba da Pátria morta,

— Vermelha cruz imortal!

Ah, um ferro que assassina

Tem para nós tanto encanto,

Como uma palma divina

Nos dedos magros dum santo!

Sobre os seus ígneos lampejos,

Como sobre as verdes palmas,

Volitam canções de beijos,

Murmúrios sidéreos d’almas...

É que uma espada bem fria

Faz-nos chorar e ajoelhar,

Quer no peito de Maria,

Quer nas mãos de Joana d'Arc!...

1891.

HINO DE ALGUM DIA

Ao degredado Abílio de Jesus

O galo canta, o galo canta...

Rompe a manhã… vibra um clarim...

Justiça eterna! aurora santa,

Teu disco d’oiro se alevanta

Ao longe... enfim!

Canta a calhandra ao pé do arado,

Canta também, vilão ruim!

Já ninguém compra com teu gado

Mantos d’arminho ou de brocado...

Enfim! Enfim!

Já da Miséria, ó roto aldeão,

Não faz a Infâmia o seu festim...

Já com teu vinho e com teu pão

Não dizem missa ao Deus Milhão

Judeus... Enfim!

Soldado, enrama a tua espada

De mirto e loiro e d’alecrim;

Ei-la de pé, transfigurada,

Radiante e ovante a Pátria amada...

Enfim! Enfim!

Já teu pendão não vês de rastros,

Não, marinheiro! Olha-o assim:

Palpita épico nos mastros...

Tem c’roa nova: um aro d’astros...

Enfim! Enfim!

O galo canta, o galo canta...

Rompe a manhã, vibra um clarim...

Justiça eterna! aurora santa,

Teu disco d’oiro se alevanta

Ao longe!... Enfim!

E tu, cantor cruel d’outrora,

Cultiva, obscuro, o teu jardim...

Olhos no azul, fronte na aurora,

Sonha, contempla, ajoelha, adora...

Em paz... Enfim!

1891.

CONFISSÕES

I

Eu também sei, também, o que é o sofrimento,

Profundo como o abismo incógnito do mar;

Eu sei o que é a dor, sei o que é o tormento

De rugir de agonia e não poder chorar!

Ó dor, ó velho abutre enorme e famulento

Que nasceste connosco e não morrerás nunca,

Eu conheço-te bem, abutre ensanguentado,

O teu bico de bronze e a tua garra adunca,

Que no meu coração tens tanta vez cravado!

Como o vento que chora em noites tenebrosas,

Quando o rei Lear anda, incerto e desgrenhado,

Como choram na praia as ondas monstruosas,

A rolar, a estourar num contínuo vaivém,

Como o exilado chora em pé no tombadilho,

Como choram os pais sobre o caixão dum filho,

Também tenho, meu Deus, chorado assim, também!

Eu sei o que é andar nesta prisão da vida

Em convulsões febris como o leão númida

Dentro da jaula; eu sei o que é tombar desfeito,

Sentindo um coração maior do que o meu peito

A crescer, a bater com fúria, com ardor,

— Rio desordenado a transbordar do leito,

Mas um rio de morte e lágrimas, Senhor!

Eu já tenho vertido o pranto que retalha,

O pranto que calcina as nossas ilusões,

Como o bronze inflamado a correr da fornalha,

Como a lava a correr das bocas dos vulcões.

Quantas vezes, meu Deus, à noite não sucumbo,

Vendo prostrado em terra o meu ardor leonino,

E a vida me parece um féretro de chumbo,

E eu uma sombra vã, sem rumo e sem destino,

A marchar, a marchar pelo negro horizonte,

Sem ter, como Jesus, onde encostar a fronte,

Sem um olhar qualquer duma existência pura,

Sem um riso que brilhe, um astro que desponte

Na profunda mudez da minha noite escura!

As quimeras d’Abril, ó pálido romântico,

Tenho-as visto cair desfeitas, uma a uma,

Como caem bramindo os vagalhões do Atlântico,

Ao baterem na rocha, em turbilhões de espuma,

A minha mocidade, um plátano frondente,

Onde vinham cantar à noite os rouxinóis,

E onde tremeluzia a luz do sol nascente,

Como a glória que doura o sorriso aos heróis;

A minha mocidade, iluminada e crente,

Mais viva que o lampejo aéreo das espadas,

Mais alegre que um rei e que um festim de noivos,

Ei-la morta no chão, com as tranças douradas,

Ensopadas em sangue e cobertas de goivos!

Os meus sonhos ideais, puros como camélias,

Eu tenho-os visto ir morrendo e perpassando,

Alcíones de luz em vaporoso bando,

Fantasmas juvenis, lagrimosas Ofélias,

Brancas aparições do adro dum mosteiro,

Pelos rios da noite a boiarem, cantando

Com as bocas de neve a canção do Salgueiro...

Mas o orgulho na dor é o silêncio profundo,

A profunda mudez...

E a minha dor cruel eu não a conto ao mundo,

Porque a não contaria à minha mãe talvez!

.............................................................................

II

Quando o mar da tristeza em noites desoladas

Rola dentro de mim uivando como as feras,

E passa o desespero em trágicas lufadas,

Da minha alma crestando as últimas quimeras:

Quando o meu coração essa fornalha intensa,

Quantas noites, ó noite, assim o não vês tu!

Debaixo do granizo horrível da indif’rença,

Gela como em Dezembro um proletário nu;

Quando cai do meu lábio o riso vingador,

Como uma espada cai das mãos dum moribundo,

E, Lacoonte febril, me despedaça a dor,

A serpente imortal que deu a volta ao mundo;

Quando entre a multidão ruidosa e triunfante

Eu volvo para o lado o triste olhar incerto,

E me contemplo só, mais só que o caminhante

Enterrando os pés nus pelo areal deserto;

Quando vejo da minha extinta mocidade

Extintas sobre o pó as purpurinas flores,

E do meu peito corre a onda da saudade,

Como o sangue a correr do flanco aos gladiadores;

Quando a boa amizade, o bom e honesto Iago,

O ratinho subtil na orelha do elefante,

Erguendo para o céu o olhar nocturno e vago,

Me imprime sobre a face o beijo repugnante;

Quando eu aniquilado, à noite, a sós comigo

Deixo cair, cair as bagas do meu pranto,

E o meu orgulho vão, como um herói antigo,

Tomba por terra envolto em seu purpúreo manto;

Quando dorme tranquila a natureza inteira

Na doce quietação da paz universal,

Quando o molosso dorme entre os fenos da eira,

E às virgens aparece a flor da laranjeira,

Em sonhos, rescendendo o aroma virginal;

Quando a inocência dorme em leitos pequeninos

Sob as asas de luz dos anjos do Senhor,

Quando dormem talvez os próprios assassinos,

E quando dormem já na treva os libertinos,

E sobre o ramo a ave e sobre a haste a flor;

Quando tudo repousa em silêncio profundo,

E em toda a vastidão misérrima do mundo

Não se escuta um só ai e não se escuta um grito;

Quando a noite, águia negra, enfim desdobra as asas,

Consteladas de sóis e crivadas de brasas

Sobre este grão de areia a rolar no infinito;

É então, é então que a minha dor eterna,

Com um rouco ulular e um bramir angustiado,

Sai do meu coração, como duma caverna,

Por noite funda, um tigre enorme e ensanguentado!

É então que essa dor me guia e me transporta

Ao túmulo onde jaz o meu passado inteiro,

E é chorando que eu abro a inexorável porta,

Como no escuro um doido e lívido coveiro

Que vai desenterrar a própria filha morta!...

Desço à cripta onde vejo à luz dos lampadários

Avenidas sem fim de lúgubres caixões...

Levanto-lhes a tampa, ergo-lhes os sudários

E contemplo em silêncio os espectros mortuários,

Das minhas, ai de mim, desfeitas ilusões!...

Uns são vultos de heróis, fantasmas de gigantes,

Tendo ainda nas mãos adagas e broquéis...

Em seus arneses d’ouro e em seus elmos ovantes

Há laivos de metralha e rasgões de montantes

E rombos do tropear das patas dos corcéis...

Além primaveris fileiras de crianças,

O sorriso lilás exânime, entreaberto...

Astros do amanhecer, emigrações d’esp’ranças,

Bandadas matinais de níveas pombas mansas

Que partiram deixando o seu pombal deserto!...

Aqueles são legiões de aparições nocturnas,

De eremitas senis, de múmias monacais,

Que viveram rojando as frontes taciturnas

Na mudez tenebrosa e côncava das furnas,

Absortos no esplendor das glórias imortais...

Aqui virgens de neve em branco amortalhadas,

Num dorido palor de luz crepuscular...

Nas pálpebras, na face e nas bocas geladas

Dir-se-ia que têm violetas esmagadas

Sobre macerações ebúrneas de luar...

Estes a cujo olhar um convulsivo espasmo

Dá como que a feição de monstros das galés,

Foram o Desespero, a Cólera, o Sarcasmo,

Titãs de dor, d’amor, de rancor, de entusiasmo,

Com auroras na fronte e uma grilheta aos pés!

E tudo isto que é lodo e cinza vã e escória,

Tudo isto dentro em mim sonhou, cantou, viveu!

Tudo isto foi a Esp’rança, a Juventude, a Glória,

E hoje, ó destino amargo, ó ventura ilusória!

Todo este fermentar de podridões sou eu!

Sou eu, sou eu, sou eu toda a imensa miséria

Que vejo em mil caixões, num préstito sem fim...

Quanta morte não há nesta cripta funérea!

Quanta vida, Senhor, não palpitava em mim!

Quero chorar, e em vão!... nem me resta o conforto

Do pranto abrasador que queima e que alivia...

Na visão do meu nada eternamente absorto

Não sou mais que o fantasma insensível dum morto,

Uma estátua a marchar sonâmbula e vazia...

Treva, pavor, silêncio!... E na cripta gelada

Só se sente que cai gota a gota no chão

Sangue negro a manar duma urna quebrada

Onde dorme o meu triste e exausto coração!

III

Quando cheguei um dia à praia onde se embarca

Para o Destino, eu vi correr pelo mar fora,

Como um tálamo de oiro e púrpura, uma barca,

Donde vinham, ao som da lira de Petrarca,

Risos em flor, canções d’amor, beijos d’aurora...

O grande oceano azul levava-a baloiçada

Na curva triunfal do seu ritmo dolente,

Qual um monstro amoroso e glauco de balada,

Que, sentindo no dorso uma ninfa encantada,

Se espreguiçasse hercúlea e voluptuosamente...

Iam nela em noivado as almas venturosas,

A Juventude, a Graça, a Beleza, a Ilusão,

Desfolhando da Vida as pétalas mimosas,

Vestidas de esplendor e c’roadas de rosas,

Com tirsos auroreais de pâmpanos na mão!...

Enfunava-lhe a vela um sopro virgiliano,

Vela de linho pura, alva como o luar...

Até que se perdeu, singrando a todo o pano,

Festim de Veroneso e Rubens e Ticiano,

Na vasta apoteose olímpica do mar!...

Na praia ficou só uma nau de batalha,

Um navio fantasma, espectral e silente,

Com um negro pendão de luto, uma mortalha,

Enodoada de sangue e rota da metralha,

A blasfemar no azul caliginosamente...

Embarquei nessa nau de epopeia e má sorte,

Argonauta cantando, a alma heróica em flor!...

Dentro, ninguém!... Sozinho, a descrever-lhe o norte,

À proa um capitão gelado e mudo — a Morte,

À popa um timoneiro, olhos de abismo — a Dor!...

Senhor! Senhor! Senhor!... que Destino me leva?

Aonde irei bater?... Quem é que me conduz?

A Dor fixou em mim, piedosa, o olhar de treva...

E a Morte, como em sonho, ao luar, quando neva,

Apontou no horizonte, extática, uma Cruz!...

.............................................................................

1878—1884.

Notas

«Romaria»

Infelizmente deixei esta poesia incompleta. A segunda parte era um hino religioso ao amor e à dor e à sua filha mais bela, a caridade. Só, amando e penando, chegaremos a Deus. A beatitude é um raio de luz celeste coado por uma lágrima.

«Hino de Algum Dia»

Foi escrito há cerca de 30 anos o «Hino de Algum Dia», e a alvorada de glória, o dia de paz, d’amor e de justiça não chegou ainda. Mas não descreio da minha Pátria. Ao cabo desta noite sinistra, depois duma longa e dura expiação, fatal e necessária, a aleluia heróica de Portugal brotará das almas. Nuno Álvares e Camões hão-de reviver.

Guerra Junqueiro (1850-1923)

«A dor é a escada de fogo que nos conduz à vida eterna.»